Erste Blätter

Nach dem 15. Herbst meiner Migration wäre es eine herausfordernde Aufgabe, mich auf jene zwei Koffer, die mich bei der Überquerung des Ozeans nach Europa begleiteten, beschränken zu müssen. Aber in meinem Herzen haben nun Welten Platz, die damals unvorstellbar waren.

Diese Koffer sind wahrscheinlich in mir verkörpert und verleiten Menschen dazu, mich ständig zu fragen: „Woher kommst du?“, selbst wenn ich schon zu Hause bin.  Auf Wegen, die uns Grenzen aufzuzwingen versuchen, lernen wir das Gehen nicht.

Über viele Herbste sind mein Herkunftsland und mein Residenzland Territorien der Alchemie geworden, Felder von Nostalgie und Tapferkeit, wo das sweet home immer bittersüß ist.

Das Meersalz, das ich auf meiner Haut mitgebracht habe, bringt immer noch das Eis eines ganzen Jahres zum Schmelzen, und ich habe keine Sommerkleider mehr, obwohl diese mich immer noch, in der Vorstellung der Anderen, kleiden. Es bleibt die Kraft des „Auf Wiedersehen”, welches langsam zum „Adieu“ mit translinguistischem Akzent wird.

Herbst um Herbst versuchen die Gesetze des Residenzlandes gezwungenermaßen den Tango der Migration zu tanzen, aber sie schaffen es höchstens, eine elementare Aerobic-Choreografie zu hüpfen.

Das Urteil der Sprachen, die meine Sprache verleugnen, verstärkt nun meinen Diskurs, und das Leitungswasser steigert nur noch mehr meinen Durst nach weltweit sozialer Gerechtigkeit.

Nach vielen vergangenen Herbsten ist das Geräusch des Windes dieser Jahreszeit nicht mehr bedrohend, sondern motivierend. Denn in der Migration ist es immer Herbst: eine Vorbereitung auf den Winter, aber gleichzeitig auch ein Warten auf den Frühling.

 

Danielli Cavalcanti

Aus dem Buch In der Migration ist es immer Herbst.

Bild des  Posts: David Kovalenko on Unsplash

 

 

 

In der Migration Ccapa

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